deseo perenne

Hay noches que no quisieras que se acabaran jamás. Hay momentos que quisieras que durasen toda una vida.

Este es uno de ellos.

Con una pashmina y una bolsita de té, recién llegados de Sri Lanka, con unas palabras virtuales de Leo Leike. Con un insight puro, claro y rotundo.

Gracias a todos los que habéis pasado por mi mente este día, y esta noche.

Por ellas, por ella

Este pasado 14 de Abril, entré en el aula de mi curso, y las ponentes, Cristina y Ana, se felicitaron mutuamente antes de empezar la mañana por el 80 aniversario de la 2ª República Española. Me sentí orgullosa por pertenecer a esta facultad, y a esta universidad, que proclamó a Santiago Carrillo Doctor Honoris Causa.

Hoy vengo de hacer honor a un pasado, a un pasado cercano que muchos se esfuerzan por olvidar, pero otros tratamos de mantenerlo siempre vivo.

Hoy de nuevo, pero con más calma, he sabido de una historia familiar:

Acababa de estallar la guerra. María junto con su hermana, y su padre, sobre las 10 de la noche, abrieron las cuadras y todas las corralas de animales para que salieran libres por el monte. Se iban de casa, y no sabían cuando volverían, ni si lo harían. El ruido de armas disparando y los cañonazos se aceraba por el bajo Pirineo, se oian desde casa. Con más pena y miedo que nunca, salieron con una docena de vecinos, a refugiarse al barranco de los Estañones. María estaba embarazada de 8 meses. Tres horas de camino, plena noche.

Del alumbramiento nació Herminia. No me cuesta imaginar lo primero que oyó y que sintió en sus primeras horas de vida. Desde luego no era la habitación cálida y acogedora que necesitaba. La post-guerra se comió su adolescencia entre cartillas de racionamiento, hambre, y penalidad. Trabajó como nadie desde niña, nacida en el seno de la represión, del miedo, y la miseria de la post-guerra, jamás paró de trabajar. Cuando le pregunto cómo conseguía que toda la familia comiera, una sonrisa amarga aparece en su cara para decirme que “con mucho pan seco y patata se llenaban los pucheros”.

Por y para ella va esta entrada. Por y para todas esas mujeres que mediante valor, sacrificio y trabajo sacaron adelante familias enteras, heridas por aquella guerra, que salpicó de sangre a tanta gente.

También por la República, por ella. Porque hoy me pregunto cómo sería España hoy día si unos asesinos no hubieran derrocado un gobierno, hubieran matado gratuitamente, y hubieran secuestrado un país durante 40 años.

Vivan las mujeres de la República, que sufrieron su derrocamiento.

Viva la República.

Basura y Vergüenza, parte II

Me retuerzo cuando cada día aparece por la maldita televisión el conflicto de Libia. Con todos esos acuerdos de los paises aliados, la OTAN, la ONU, y su p...reciosa madre, bombardeando a los "malos", para ayudar a los rebeldes a conseguir la "libertad".

Y una mierda. De nuevo nos la intentan colar. Como siempre.

Cuando miles de saharauis huían de la masacre marroquí, en caravanas, con familias enteras, madres, padres, abuelos, niños y niñas, por las noches eran bombardeados con fósforo blanco y napalm por el gobierno marroquí, pero NADIE DIJO NADA. Ni una sola palabra. Nada en los medios. Nada en ninguna parte. A nadie le convenía, porque así los recursos industriales y naturales del Sahara Occidental seguirían siendo explotados por Marruecos, quien amablemente cedía un estupendo porcentaje de ganancias a los "respetuosos" paises que forman la ONU, y de paso, se mantenía una guerra encubierta que seguía pidiendo armamento que venía directamente de las fábricas de armas de EE.UU.

Todos contentos. Como ahora, que resulta que a EE.UU y la Unión Europea se les ha abierto el hambre de petróleo libio, y con la perfecta excusa de sacar a un dictador, de nuevo están manipulándonos a todos para lavar su sucia cara.

Basura de gobiernos que acuden a la carroña.

Qué asco, y qué vergüenza.

La XVII

Cuánto por decir. Varios años hacen ya desde que empecé a saber de esto. Mucho ha llovido, a veces chuzos de punta. Pero el viento viene como quiere, la cosa está en adaptarse a él.

Recuerdo la camiseta “Bomberos. Brigada forestal contraincendios” que me puse en un rincón de Zaragoza, hace mucho tiempo. Tenía su punto. Sobre todo sabiendo de quién era. Los eternos veranos… Sabiendo que un conjunto de personas se reunían, se juntaban para hacer vivir al monte. O al menos para salvarlo de morir. Lo bueno es que iban porque les daba la gana. Nada hay más fuerte que el corazón de un voluntario, oí decir en una película. Demonios, qué razón lleva. Sé de lo que hablo. Nadie te ha metido ninguna idea en la cabeza, nadie te ha dicho que debas hacer eso. Es más, si la gente supiera por lo que pasas, si llegaran a hacerse una idea de lo que pones en juego... Muchas personas nos atarían a la pata de una mesa para que no saliéramos de casa. Supongo que en cierto modo ahí está el juego. Que sólo los que lo han vivido, saben qué es, solo ellos llevan tatuado a fuego todas esas experiencias en algún lugar de su mente, de su memoria, de su vida, en definitiva.

Pero… ¿qué estaba diciendo? Mi mente se pone a divagar y cuesta frenarla. Ah, si. Los eternos veranos. Desde muy lejos oía casi cada día, el testimonio de la vida en la base y fuera de ella. El 25 de julio. Las tartas de Santiago que la XVII pocas veces ha comido, llegaban demasiado tarde, solo quedaban los envoltorios. Después de un más que probable duro día. A algunos los he conocido virtualmente. A otros no. Pero creo que no me costaría identificar a más de uno. Caballos salvajes, ciervos heridos, olor a eucalipto quemado… Respeto, algunas veces miedo, pero siempre controlado por una calma extraña que no sé de dónde sacan, cuando el ruido del bosque arder no les deja ni siquiera comunicarse.

Sin duda ha sido éste verano pasado el que menos información de lo que ahí ocurría he tenido. Pero recuerdo un día por la mañana, recién levantada, en el que por inercia o por despiste encendí la televisión. Sober estaba ardiendo. De repente una bola en mi estómago decidió que se quedaba instalada ahí ese día. Si estaba saliendo por la televisión… podía imaginar las dimensiones de lo que estaba pasando. Sin duda me quedaba corta.

Pero la verdadera bofetada, me la llevé el último día de agosto. Cuando, no sé si por casualidad o por necesidad, me encontré con él en Madrid. Ahí esperaba donde siempre, junto a la boca de metro. Pero ya desde lejos percibí a una persona distinta. Bueno no distinta, pero sí cambiada. Y no hablo de las secuelas físicas. No sabría explicarlo. Era como si todo lo que había pasado, todavía estuviera cicatrizando, como una extraña sensación de haber escapado por los pelos.

Ya han pasado meses desde entonces. Pero creo que no me equivoco al pronosticar que este verano que viene, volveré a saber de la XVII.

No dejes que este mundo roto estropee tu sonrisa

Echo de menos tu ezkharit, tu argees, tus melfas, tu té. Echo de menos tu olor, tu arena, tu sol abrasador. Echo de menos tu gente, tus valientes mujeres, tus héroes de guerra, y también tus héroes anónimos. Echo de menos tus dunas serenas, tus noches turbadoras, tus días de calima y color. Echo de menos tu voz, tus anhelos. Echo de menos tu inmensidad, tu nada abierta ante mis ojos.

Calma, creo que pronto volveré.

http://www.youtube.com/watch?v=gjK4DrDGcWY

SAHARA LIBRE

Gemelos

Ésta es la historia de dos gemelos, que nacen en una familia. A uno de ellos, le dan para alimentarlo un kilo de pollo al día, durante 15 años. Al otro gemelo, le dan los hierbajos del jardín para alimentarlo, y algunos días apenas come nada, también durante 15 años.
¿Qué habría que hacer para equilibrar la alimentación de éstos dos gemelos a partir de ahora?

Ésta es una de las mejores metáforas que jamás he oído para explicar la discriminación de género.

Partimos iguales. Pero las distintas sociedades a lo largo de los siglos nos han hecho creer a las mujeres -y a los hombres- que éramos el sexo "débil", que no servíamos más que para la esfera privada del hogar y la familia, y que el sexo "fuerte" debía protegernos, pero también maltratarnos a gusto de rancios patriarcas, perversos sistemas políticos y sucios estamentos eclesiásticos.

No creo que al primer gemelo haya que privarlo de pollo los restantes 15 años de su vida, para compensar al otro. Creo que ambos deben tener su ración de pollo diaria, desde ya. Y el primero debe acostumbrarse a ver comer al otro la misma comida que él, a su lado, ni delante, ni detrás.

Creo que con el esfuerzo y la voluntad de todos y todas, hombres y mujeres acabaremos siendo lo que nacimos: gemelos.

Cómo hacer que las mujeres normales parezcamos anormales

Hace muy poco me dio por volver a ver una hermosa película: Beautiful Girls.

Me hizo recordar cómo la sociedad actual, con su PlayBoy, con sus top models, con su colágeno, fabrica un modelo de mujer de usar y tirar, y hace que las mujeres normales parezcamos anormales.

Un estupendo monólogo de Rosie O'Donnell.

" ¿Sabeis cuál es vuestro problema? La televisión, el PlayBoy, y las jodidas vigilantes de la playa. Sí, y ahora dejadme que os explique algo: Chicas con tetas grandes, culos grandes. Chicas con culos pequeños, tetas pequeñas. Así es como funciona. Dios no va jodiendo la marrana por ahí, es un tio legal. Le dio a las gorditas tetas grandes y bonitas, y a las flacuchas tetas canijas. Esa regla no la puse yo, y si no os gusta llamadle. [Mirando la portada de la revista Penthouse]: Mirad ésta la favorita del mes. ¿Os gusta? Preciosa, verdad? Pues esta chica no existe, ok?. Mirad su pelo: largo sedoso, fluyendo como un río... Pues es una jodida peluca, sabeis? ¿Y estas tetas? Por favor, si servirían para colgar mi abrigo. Las tetas se diseñaron para que succionaran de ellas los bebés, si, son puramente funcionales... y esto es... como Silicona City. Y mirad un detalle, mi favorito: el pubis rasurado. El vello púbico debe ser rizado e ingobernable.

[Señalando la chica de la revista]: Esto es una burla. Esto es una vergüenza. Esto es una mierda. Implantes, colágeno, fundas dentales, añadidos capilares, narices retocadas, coños afeitados... Eso no son mujeres, son engendros de belleza, y hacen que las mujeres normales con nuestras pecas, con nuestras estrias, con nuestra celulitis, nos sintamos anormales. Pues yo paso de eso. Pero vosotros jodidos cretinos, creeis que existe la posibilidad de conquistar a una de esas mujeres, y no nos concedéis a las de verdad nada parecido a un compromiso. Es patético. Yo no sé en qué pensáis. Terminareis con 80 años babeando en un asilo y entonces pensareís que quereis sentar la cabeza, casaros y tener hijos, y entonces qué hareís? Casaros con una animadora? Todos estáis chiflados, obsesionados. Si tuviérais un solo gramo de autoestima, de autoaprecio, de autoconfianza os dariais cuenta de que por muy trillado que parezca la belleza está en el interior. A ver si os quitáis la venda.


http://www.youtube.com/watch?v=KhLSCD9NTKA